На листьях выпуклость чернил
Осеним ветром сдует случай,
А тот, кто клетки расчертил,
Как Дворник, их сметет все в кучу.
Пусть Он их Временем сожжет,
В огне которого мне место.
Ни кто ни что не сбережет,
Со двора убрав в подъезды.
Вот снег пройдет, асфальт укрыв;
Тропинки льдом покроют стопы.
А Дворник, в кучи снег сложив
На Время, верит, что растопит.
Скрести лопатой? Свет ли звать?
Здесь лёд, что все сейчас обходят.
Не в силах люди порождать
Того, что вовсе не преходит.
Зачался цвет. И прошлый снег
Открыл весь срам, что в нем таился.
И вновь же Дворник сто телег
Свезет туда, где б он скопился.
Подземный то иль света край,
Но там гниет все это затхло.
О, Человек, не совершай,
Хотя бы так, чтоб этим пахло!
Свершился жизненный прорыв!
Все, услаждаясь, сор бросают,
А Дворник, Гордостью избыв,
Как Совесть, это убирает.
И все, соря, клянут народ,
Но Ветер крик, метя, встречает.
Но кто-то ж, что-то уберет!
Его – Увы! – не замечаем…
Зимой и летом древа плод
Висит , на вкус ни кем не знаем.
Лишь Дворник смертью всё собьёт ,
Как станет сад червём терзаем.
И древо свалит ветр Судьбы,
И пламя Времени охватит
Свое отжившие стволы…
И Дворнику работы хватит.
2008